311. EL CRISTAL
El cristal acalla el grito
cuando en el suelo mueren
las inocentes gotas que del firmamento escapan.
En el cristal algo queda, del temporal
que azota con desmedida furia,
las nubes de agua que trae y lleva.
La lluvia que cae del cielo
da brillo en un momento
al pavimento del suelo
que parece untado de cera.
Desde dentro lo presumes apocado,
menos fiero y más tierno es el invierno;
el que ruge fuera, al igual que un ogro hambriento
lanza en ventolera a las humildes gotas,
contra las frías losas del empedrado prieto.
El invierno, sin el sabor auténtico, pleno,
parece descafeinado adentro.
Fuera, el cristal da a la casa un tono cálido
y el perfil que proyecta de tu figura, la brasa
de la chimenea que ilumina de escarlata,
las paredes de la estancia.
El cristal que todo cambia, no critica ni habla mal,
con elegancia halaga a su rival, cuando pasa,
y al inquilino del hogar, cuando se asoma a mirar.
Ismael Martínez García. Poeta en Gascona a 6 de febrero de 2014
