FOYA NUEVA

 

033 GLOSA DEL AUTOR

En esta poesía titulada  FOYA NUEVA  pretendo hacer una descripción alegórica del nacimiento de las HOJAS que brotan al comienzo de la primavera. Empleo palabras, que intentan remarcar la delicadeza de los elementos que se quieren representar en la composición poética. Incluyo algunos vocablos de uso poco corriente como:

OREO: soplo de aire que da suavemente en algo

Mixtura: mezcla de varias cosas

En el título sustituyo la palabra castellana HOJA por la correspondiente en bable FUEYA o FOYA.

FOYA NUEVA

Esa foya renacente

que al mundo silente llega,

abriéndose en un capullo

mirando al azul celeste,

vestida de claro verde

dormida en un sueño infante,

casi sin desarrollar

De tono pastel tan claro

que casi al mirar se hiere.

De tacto tan delicado

que no se puede tocar.

De aspecto tan virginal

cuan doncella pubescente,

de sencilla candidez.

Rodeada de mil hermanas

todas vestidas de igual

Se abre a la luz del día

en mañana transparente,

de suave brisa temprana

que la quiere acariciar

Vendrán los rayos irientes

caídos del astro rojo,

que quieren quemar su rostro

con fuego de brasa ardiente

Y de forma proverbial,

llega oreo y la refresca

para aliviar su dolor

Y así va pasando el día

igual que pasa la vida,

mixtura de bien y mal

Solo vive quien no juzga

ni se atormenta pensando,

que a la vuelta está el final.

Ismael Martínez García. Poeta. Gascona-Tineo 30-31 de mayo de 2014

MALDITA COMPAÑERA

032 Maldita compañera

 Aquella infausta mañana

de amanecer pausado

oscura aún al avanzar el día

De turbia y borrosa mirada

de extrañas figuras con deformadas formas

no vistas ni imaginadas antes

De nieblas inquietas y densas

que van y vienen en constantes devaneos
de imprecisas luces y sombras

De pies atados al suelo sobre pesadas losas

presos, presos los pies

De pensamientos opacos y de miedos no resueltos

de interiorizados miedos no resueltos

de miedos intensos
aún no zanjados

De alucinadas voces y vividos delirios

que revuelven náuseas no vomitadas

y por tanto no aliviadas

De misteriosas figuras sin reseña

que me persiguen

día y noche

día y noche...me acechan

Y de bocas endemoniadas

que claman autoritarias
me gobiernan,... y me observan

y no me dejan, no me dejan
vivir 

No encuentro refugio en donde estar tranquilo

estar ajeno al mundo

que es lo que yo busco

solo eso busco

y ni tan siquiera eso tengo

Aquella mañana ya no pude más

y me fui, me fui

en silencio...

a buscar la paz..

Perdóname,
tú que me quisiste ayudar.

Ismael Martínez García. Poeta

En esta poesía narro las últimas horas de vida de un atormentado enfermo de esquizofrenia.

LLUVIA QUE NO MOJA

032. Lluvia que no moja

Llueve que llueve vida

en el campo veterano.

Cae que cae de arriba

de los árboles más altos.

Llueve que llueve viento

en mi campo predilecto.

Caen que caen semillas

de los árboles más bellos.

Brota que brota aliento

en este suelo adornado.

Nazcan todas a un tiempo

allá por el mes de marzo.

Ismael Martínez García. Poeta 22 de mayo de 2014

BRILLAR POR SU AUSENCIA

031 Brillar por su ausencia

Cuanto brillan las estrellas

en esta noche estrellada.

Cuanto brilla por su ausencia

la luna que ayer no estaba.

Cuanto brilla el sol de marzo

cuanto brilla en tu mirada.
Cuanto brilla por su ausencia
lo que yo más deseaba.

En mi cara veo reflejos

de lágrimas derramadas

Ismael Martínez García. Poeta

CAMBIAR CON LOS AÑOS

029 CAMBIAR CON LOS AÑOS

Los dos mirando lo mismo

los dos lo vemos distinto

ya pasaron muchos años

y a mi lado sigue el niño

aunque yo, en este momento

siendo el mismo, soy distinto.

Ismael Martínez García. Poeta. Gascona 22 de mayo de 2014

EL TAÑER DE LAS CAMPANAS

028 EL TAÑER DE LAS CAMPANAS

Trepa el campanero a la torre,

la de las campanas dormidas,

la que vigila los campos,

de la mies dorada y tranquila.

Ya está el campanero encumbrado

en su atalaya con vistas,

entre campanas de bronce

que al  tañer inundan

de armónicas notas,

el valle hasta el horizonte.

Antiguo rito cristiano

el de tañer campanas,

de metales fundidos

en los pueblos de España,

desde los campanarios,

en las espadañas.

Que  repiquen las campanas

si a fiesta huele,

que doblen siempre en el alma

de quien se muere.

Ismael Martínez García. Poeta. Tineo 19 de mayo de 2014

SUEÑOS ONÍRICOS Y DESVELOS DE RAZÓN

027 SUEÑOS ONÍRICOS Y DESVELOS DE RAZÓN

Por qué dormir cada noche de cada día,

cuando los sueños brotan en confuso enredo,

en atropellada algarabía de incierta duda de razón,
pues los sueños, ante todo, sueños son.

Por qué en el dormir despiertan a su fantasía

mis ensueños, ilusiones y quimeras,

de los que no estoy seguro de ser dueño;

y que libres siendo, en su libertad onírica

encuentran su sin sentido y su sinrazón.

Por qué cuando con el pasar del día,

se debilita la luz del cielo proveniente,

siempre al caer la tarde,

y se extingue al cruzar el umbral de la sombría noche,

sumergiéndonos en pleno bosque

de oscuras penumbras y misteriosas tinieblas.

Por qué el desvelo se apodera de mi sueño,

que me arrebata mientras duermo

inerte de cansancio del trajín diario,

y que cuando al fin ve que estoy dormido,

estira su larga mano y me despierta diciendo:

ven conmigo.

Por qué en mi velar en las noches largas y frías del invierno,
o en las cortas y cálidas del verano,
una vez consciente de razón

emerge en mí su universo de luz y de imaginación.

Ismael Martínez García. Poeta. 17 de mayo de 2014. Tineo

ATARDECERES TRANSEÚNTES

026 ATARDECERES TRANSEÚNTES

A esos atardeceres transeúntes,
que pasan ausentes

por el borde de nuestras vidas.

Que transitan arrogantes y altivos,

con despreocupado paso
ante las aceleradas y humildes
circunstancias que nos acontecen.

Fríos e irreflexivos al pesar ajeno,
al sufrir humano constante,

al dolor del indefenso infante,

o al calvario gratificante
de la madre en parto alumbrando.

Esos que solo acuden
ante el cuerpo yaciendo inerte,

de aliento ausente, sin hálito de vida,
ante la no elegida ni querida muerte.

A esos atardeceres indolentes,
que sin mirar nos adivinan,

sugiero no hacer aprecio.

Ismael Martínez García. Poeta. Tineo-Gascona 11-13 de mayo de 2014

VIVE EL POETA EN SU VIVIR

   
025 VIVE EL POETA EN SU VIVIR

Vive el poeta

su vida plena atormentada y en párrafos bien rimada,

inquieta ya la palabra de quien recita con fuerza,

lo que de él emana.

Sueña el poeta

con entregar a otros la verdad suprema, la suya propia,

la de su ser nacida y que anhela exponer, dejando

su huella impresa en los versos vertidos y

que en distintos formatos y medios ya han sido recogidos.

Recuerda el poeta

los eternos días sin fecha, casi sin sentido,

sin sendero ni rumbo dirigido,

de enorme  hueco y de eterno vacío,

vagar y errar en terreno baldío.

También recuerda los días contrapuestos
de momentos inspirados, en los que resurgen
flujos adormecidos, que brotan

como chorros inagotables por las viejas grietas

abiertas en tiempos  de intensa sequía.
 

No inunda el etéreo material emergido

las tierras áridas de eternos momentos

de agostamiento intelectual.

Nunca ve saciada el poeta su sed creativa, que siempre

ansía más palabra, más verso, más rima, más ritmo:

más poesía.

Anhela el poeta

las noches atado al fuego de su leyenda imperturbable,

de la necesidad imperiosa de anunciar su bullir,

de arrojar de sus adentros la brasa inclemente,

que tortura su sentir.

Queda el poeta

prendado de la obra nacida tras laborioso y dolorido parto,

de los versos alumbrados a la existencia,

al margen de la requerida y exigente vida impuesta

y no siempre compartida, ni aceptada, ni tan siquiera querida.

Vive el poeta en su vivir

Sueña el poeta en su soñar

Recuerda el poeta al recordar

que en la vida eterna, todo da igual.

Ismael Martínez García. Poeta. 11 de mayo de 2014

Ismael Martínez García
Poeta

DE TU CUERPO, LAS MANOS

025 De tu cuerpo, las manos

De tu cuerpo, las manos

que me acarician mimosas

sin estarlas yo mirando.

De tus manos, los dedos.
Gráciles e inquietos dedos 
que hurgan en mis adentros

en busca de mis secretos.

De tus dedos, las uñas.

Blancas uñas nacaradas

con reflejos irisados.

De las uñas, los rasgos,

trazos impresos en mi espalda

cuando me estas abrazando.

                                                              

De tu cuerpo, las manos 
que me llevan a la gloria 
sin saber

cómo ni cuando.

Ismael Martínez García. Poeta

8 de mayo de 2014

PARA QUÉ CIPRESES

023 Para qué, cipreses

Para qué la luz, ante ojos ciegos

Para qué silencio, en oídos sordos

Para qué memoria, sin compañeros

Para qué tu llanto, si ya no hay consuelo

Para qué cipreses apuntando al cielo

cuando nuestra carne esté bajo el suelo.

Para qué las flores, ahora que no siento

Para qué inciensos,  si es que ya no huelo

Para qué responsos, donde no hay infiernos

Para qué cipreses apuntando al cielo

desde el campo verde del cementerio.

Que me den en vida, lo que me merezco

y que me lo nieguen cuando ya esté muerto.

Para qué cipreses, apuntando al cielo.

Ismael Martínez García.

Poeta. 8-5-2014

DE TU BOCA, LOS LABIOS

022 DE TU BOCA, LOS LABIOS

De tu cuerpo la boca,

que parece que está loca

cuando habla alborotada.

De tu boca, los labios,

que se mecen alegres

como campos de trigo verde.

De tus labios, los besos,

suspiros de aliento fresco

si me demuestran afecto.

De tus besos, versos,

cuando susurran poemas

de rimas que yo me bebo.

De los versos, amores,

si me dicen ¡te quiero!

y me abrazan sinceros.

De te quiero, tus labios,

que murmuran despacio

con aire joven y fresco.

De tu cuerpo, el carmín,

de esos labios que yo deseo.

Ismael Martínez. Poeta. 5-6 de abril de 2014

CON FLORES A MARÍA

 021 Con flores a María

Día primero de mayo,
de mañana, muy temprano,
antes de que alumbre el alba,
debo de estar preparado.

Salgo a recorrer el campo, 
busco flores, de color blanco, 
recojo aquellas más frescas,
son para hacer un regalo. 

Todavía están dormidas, 
y es que aún no han despertado, 
en esta humilde mañana, 
joven mañana de mayo. 

Acaricio y mimo su cáliz, 
les digo: venid conmigo, 
venid conmigo bonitas, 
que quiero hacer una ofrenda.

Una ofrenda prometida,
que hoy comienza el mes de mayo, 
y debo yo ir al encuentro 
de la mujer más hermosa, 
que existe en el universo. 

La veo en el prontuario, 
serena como ninguna, 
con finas ropas de seda, 
y en las manos un rosario.

Belleza pura por fuera, 
belleza inmensa por dentro,
con la cara inmaculada, 
y en ella un benévolo gesto.

Me arrodillo ante sus pies,
le canto con emoción, 
la canción que desde siempre, 
en mi casa se cantó:
“Venid y vamos todos 
con flores a porfía, 
con flores a María 
que Madre, nuestra es…”.

 Ismael Martínez García. Poeta. 4 de Mayo de 2013 

Esta poesía se la dedico a mi madre, Lucinda García Villanueva de quien aprendí "tantas cosas".

CAMPO DE SAN FRANCISCO

020. Campo de San Francisco

Corazón que la ciudad toma por centro,
pulmón verde que ofrece aire bueno,
reserva espiritual de los enamorados,
de las aves, de los niños, y de tus labios…;
de los años que están a pasar el tiempo
y de aquellos que lo apuran por no tenerlo.

Marco ilustre el que separa calle y prado,
campo ayer, campo hoy,…¡campo cerrado!.
Desde arriba La Santa, le dice: ¡basta!,
por abajo La Uría se declara con un: ¡baja!,
pero él, sin despreciar las sugerencias,
sólo manda el agua que cuando llueve arrastra.

Digno marco el que bordea a este Campo,
que no deja indiferente a quien lo mira,
que lo busca, lo encuentra y lo pasea,
 y se sienta pensativo en cualquier banco.

En ese impás en que el tiempo se detiene,
cuando de la noche oscura nace el claro día;
del momento del no veo al me deslumbro,
del silencio hiriente al ruido injusto,
de la mañana tranquila a la tarde alborotada
y del corto día a la larga noche sosegada.

Pasos rápidos te cruzan de alborada,
que no miran ni a los lados ni a la cara,
los torcidos y sinuosos subsiguientes,
distraídas huellas de despistados estudiantes,
que hacen tiempo en lugar doquiera,
por no hacerlo en el provecho
de la vida que les espera.

Queda solo el Campo entre mañana,
soledad que dura solo unos instantes,
luego llegan gentes, muchas gentes
de porte denso unas,  
otras de paso lento,  y me siento porque me canso
y te observo, te estoy mirando,
que el tiempo para mí es largo:
de la mañana a la noche,
de la noche a la mañana,
tanto tiempo es el que tengo para el pensamiento:
“bendito Campo en el que pensando te recuerdo”.

Ismael Martínez García. Poeta y pensador. 4 de mayo de 2014

LA LUZ DEL ARTE EN EL PALACIO DE VELARDE

019 La luz del arte en el Palacio de Velarde

Luz blanca y tenue que respiro

en el adentro tranquilo y culto espacio,

 sabio, viejo, ennegrecido por tiempos remotos
 que le oxidan, como el agua al hierro forjado al fuego,

y que en su vientre da cobijo, halaga

 a quien sin palabras huecas,

 todo dijo.

Luz blanca y tenue que respiro,

de estimado resplandor que habla,

y en el prisma del arte se desdobla

 en cientos de tonos coloridos.

Que la luz de la cultura es compartida,

nívea claridad tan bien guardada;

que ni el ruido de la calle entra dentro.

Y ni el aire tan siquiera es solo mío,

vaho que antes fue de otros resuello,

 soplo suave, que no advierto aunque percibo.

Inmenso gozo es el que siento

de hallarme en lugar tan distinguido,

mirando sin ver con ojos ciegos,

palpando con el tacto ya sin tiento,

oliendo lo exhalado por el tiempo,

que aquí lo que veo es presentido.

Pórtico al umbral oscuro del talento

en casona o palacio remozado,

del vetusto casco viejo que no arde,

aunque lleve el fuego tras su aliento.

Cuantos gritos de voz sorda, se oyen dentro,

cuanto brama ya sin eco el intelecto.

Ismael Martínez García. Poeta. 1 de mayo de 2014