BANCO VIEJO

308. BANCO VIEJO

En el solitario y viejo banco,
a la sombra del álamo y del arce

duermen sueños vanos

de los lirios enamorados.

Sobre la piedra fría,

pétalos de geranios

y en el cielo azul, lejanas

revolotean inquietas
las eternas golondrinas

de los veranos.

Junto al estanque hay nardos,

y nenúfares flotando

en el pequeño remanso.

En el viejo poyo,

bajo el arce y el álamo,

te vi sentada, esperando
sobre la piedra fría,

los sueños vanos;

tu compañía:

pétalos de los geranios.

Victor-Luicio en Gascona a 28 de enero de 2014

EL BALCÓN DE LA SOLANA

307. EL BALCÓN DE LA SOLANA

Ya en el coqueto balcón

de la solana,

espera inquieto mi corazón

por ver si pasas;

cruza con un guiño la luz de la mañana

y con ella algunas nubes despistadas;

se queda la tarde adormilada
a la sombra de la parra,

y el crepúsculo,llega, a las tantas.

Ya en el coqueto balcón

de la solana,

espera inquieto mi corazón

sin esperanza;

cubre la noche con su capa

larga, las luces altas;

brillan  en la penumbra

alegres estrellas blancas.

Ya en el abierto balcón

de la solana,

duerme mi corazón, ¡qué pena!,

cuando tú pasas.

Victor-Luicio en Gascona a 27 de enero de 2014

LUNA TRISTE

306 LUNA TRISTE

Ya está la luna colmada

de mil pesares,

no encuentra alivio a su pena

en las frialdades.

Bajó esta noche llorando

hasta el trigo verde,

lágrimas en los ojos,

de un dolor que hiere.

¿Qué busca la luna llena

en los verdes campos?

¿Qué busca con su pesar

en los ríos claros?

Mira su cara el reflejo

del manantial dormido,

allí están, entre las amapolas,

los amores que se han ido.

¡Vete a tu casa, luna

y deja la pena en el río!

Cúbrete con el rocío

que te refresque la cara.

Olvida las amapolas de los campos verdes,

ignóralas para siempre, que no te anhelan,

déjalas en la vega,

durmiendo entre el trigo verde

Torna a tu casa luna,

torna sin dolor ni pena,

vuelve a tu hogar celeste,

que allí están a la espera

los que te quieren

Yo busco a quien hecho en falta,

a la mujer de alma buena,

la única que yo quiero,

solo por ella espero

El día que yo la encuentre

subiremos a las nubes

por la escalera de escarcha,

a sentarnos en el porche

entre algodones y guata;

zaguán abierto a la noche,

donde observar tu cara

y tus mejillas tan blancas

Sube luna hasta los cielos

que conoces como nadie

y cuéntanos sus misterios

y espéranos junto al aire

Si ves que algún día llegamos

acércate a saludarnos

y deja que descansemos

tan cerquita de los astros.

Victor-Luicio. Gascona 21,24,26 de enero de 2014

DE BLANCO Y ROSA

305. DE BLANCO Y ROSA

La flor del manzano es humilde, de pétalos blancos, rosa, de estambres amarillos y sépalos verdes; de tallo corto y hojas breves. La flor del manzano es humilde y casi no deja verse.

Vestido de blanco y rosa

está en la vega,

con mil lunares blancas, rosas

de primavera,

y las rosas que le rodean

blancas, tan bellas

No son lunares de raso

las que florean,

no son de cera;

tejidas en bellas telas,

de hilos de plata,

parecen seda.

Vestido de blanco y rosa

allá en la vega,

durmiendo en aquellos campos

en primavera.

Ya despierta la aurora,

viene clareando;

con ella llega, un ejército

de soldados,

cartas de amor, de enamorados

entran zumbando
son los reclutas, soldados rasos

con su trompón, con su corneta
por todos lados.

Llega el amor por primavera,

llega el amor, a la vega llega.

Victor-Luicio en Gascona a 20 de enero de 2014

SENTIR TU FILO

304. SENTIR TU FILO
Brilla el filo de sus ojos
en los párpados de acero,
brillo azul el del lucero
que se refleja en el arma.
Que no me quiere la noche,
que no descansa
mi alma,
me hiere su fiero corte
cuan arista de adarga,
que hace en la herida un tajo,
un releje en tu mirada.
Labios puros de arma blanca,
yo quiero sentir tu filo
deslizándose en mi alma,
abriendo al mundo mi río,
derramando la esperanza.
Ya corre la carrilada
la linfa que allí aparece,
brota en la herida vida,
corre en el cauce y muere.

Ismael Martínez García. Poeta en Gascona a 23-01-2014

PASIÓN

303. PASIÓN

De su pasión se despoja
la pura sangre,
cuando corre roja
a saciar el frenesí,
sed y hambre de lujuria,
que no está loca la sangre
del inocente que implora
cuando arroya por el vientre
buscando la pronta muerte

Que no está loca la sangre
del inocente que llora,
que no hay herida en el vientre
del hierro que lo perfora,
de ahí no llega el martirio,
tormento de eternas horas.

La pasión  que no controla,
el frenesí que padece
le abrasa constantemente,
y él observa indiferente,
cómo se le va la vida,
cómo le acecha la muerte.

Ismael Martínez García. Poeta en Gascona a 21 de enero de 2014

SUEÑO BREVE

302. SUEÑO BREVE

Despertar de un sueño breve

cuando el tiempo ya no existe,

soñar que tú me quisiste

en un lapso acorralado

Eternamente velando

la amistad que me entregaste,

y el amor que me ofreciste,

en un breve sueño dorado

La cara se desfigura,

el alma no lo hace tanto,

y tus manos hilvanando

recuerdos casi olvidados

Con ojos ciegos mirando

hacia un espacio tan claro,

y ver lo que yo sentía,

amor de los días blancos

El tiempo nos lo ha traído

el mismo que ya no existe

aquel ya casi olvidado

aquel amor que me diste.

Ismael Martínez García. Poeta en Gascona a 21 de enero de 2014

¡QUÉ LEJOS AÚN LA VEJEZ!

301. QUÉ LEJOS AÚN LA VEJEZ

Recuerdo de la infancia que cuando había un cortejo fúnebre en el pueblo, los niños del barrio de Los Cuarteles, en donde yo vivía, corríamos para verlo pasar desde la "atalaya de les escalerines". Cuando aquel episodio de duelo colectivo transitaba por delante de nuestros estáticos cuerpos, en silencio yo pensaba: "Qué lejos aún la vejez".

Qué corto el camino hecho

y qué estrecho a la vez,

qué largo presumo el tiempo,

¡qué lejos aún la vejez!

Con ojos que todo ven,

tan clara y bella hermosura,

tanta placidez,

tan lejos aún la negrura

se atisba desde la niñez

Qué seguridad te ofrece

escuchar el dulce verbo,

el calor de su regazo,

sentir de cerca esa flor,

¡qué tranquilidad su voz!

Despertar con el temor

del sueño que se aparece,

ver su cara de amor

y los labios con mil besos
que brotan del interior

y se posan en tu frente

Puericia, que ya la ves,

sentada, esperándote.

¡Qué corto el camino hecho!,

¡qué lejos aún la vejez!

Ismael Martínez. Poeta en Nava a 18 de enero de 2014

LA ROSA

Publicada la poesía titulada "LA ROSA" en la REVISTA DEL COLEGIO OFICIAL DE MÉDICOS DE ASTURIAS (pag 38)

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Ismael Martínez. Poeta

LÍNEA VERTICAL

300. LÍNEA VERTICAL

Línea vertical

de estilizada figura,

y holgado pernil,

que entrega al viento

la regia sangre celeste

la que ha de llegar,

la que ha de venir

Línea vertical 

de adelgazada y ciega raíz,

de elevados humos

y complejos mil

que en el horizonte encuentra su reír

De andorga fría

y estirado cuello,

que vive sin vivir

en el relente

del existo y dejo de existir

Línea vertical

que se codea con la tierra,

y con el mar,

faro o candil refulgente

que nace para morir

No te sientas prepotente,

que aunque brilles sin aceite

te espera pronta la muerte,

y en la penumbra haye alivio

quien se harte de ti.

De "Entre la Tierra y el Cielo"

Nota del autor:
Rayo de luz, parte del espectro electromagnético que es visible por el ojo.

Ismael Martínez García. Poeta en Nava a 17 de enero de 2015

CAMPOS DE LUZ

299. CAMPOS DE LUZ

En esos campos de luz,

en esas mañanas claras,

esperamos la llegada

de los seres que nos faltan

En esos campos de luz

abiertos a la esperanza,

en esas tardes sin sombras,

en esas noches tan largas

En esos campos de luz

se reflejan nubes blancas,

ya vienen los que esperamos,

ya llegan los que nos faltan

En esos campos de luz,

en esas mañanas claras,

que llegan los aires frescos,

que vienen las luces blancas.

De "Entre el Cielo y la Tierra"

Nota del autor: si algo preocupa a los seres humanos por encima de las demás cosas, es la muerte propia y la de los seres queridos, el dejar de existir, la incertidumbre del futuro.

Ismael Martínez García. Poeta en Gascona a 16 de enero de 2014

ASÍ LA LUZ

298. ASÍ LA LUZ
En un hilo de luz

se posó tu brillo,

como un destello

del ataúd.

Sobre la estrella la sombra
de una figura,
estela de tu cordura
alumbrando las tinieblas.

Así la luz

encontró el misterio;

cuando se apaga

ya no estás tú.

Ismael Martínez García. Poeta en Gascona a 15 de enero de 2015

NO ME IRÉ PARA SIEMPRE

295. NO ME IRÉ PARA SIEMPRE

Cuando me vaya, no será para siempre,
volveré para ver mis cosas, que ya no serán mías,
y ellas no podrán verme a mí: me ocultaré
tras la columna plateada de la fuente de agua,
entre los setos dormidos del jardín;
caminaré por las sombras del parterre,
camuflado con las flores,
y desde las ramas del ciprés escucharé
los cantos de trigueros y escribanos,
de ruiseñores y jilgueros.
Bajaré volando a descansar bajo la parra;
allí me quedaré mirando... al tiempo...
ya sin fin, desde este jardín, mi campo.
Ya no me iré jamás de aquí;
me convertiré en una estatua de sal y mármol,
y me quedaré para siempre
en este campo, mi jardín.

(En sus primaveras de luz oiré los trinos y los cantos,
buscaré las sombras del estío,
pisaré descalzo en el otoño las alfombras en los prados
y llevaré una boina de nieve blanca en los inviernos).



Ismael Martínez García. Poeta en El Paraíso a 6 de enero de 2015

SOLO EL RECUERDO

294. SOLO EL RECUERDO

Recordar lo que ella recordaba y decir lo que decía;

soñar lo que soñaba y hacer lo que hacía;

eso me queda de ella y no su vida.

Que ella vivía  la vida  con talento,

y a su alrededor, en un momento, todo se volvía,

un gesto de amor, una caricia divina.

Recordar lo que ella recordaba y decir lo que decía,

hacer lo que hacía,  soñar lo que soñaba;

solo el recuerdo me queda y la vida vivida,

que la sin vivir ya no es vida, sin ella.

Sin sus gestos de amor, sin sus caricias,

ya no es vida la de ella, ya no es vida la mía.

SIETE ABETOS

293. SIETE ABETOS

Copas agudas cuán afiladas cabezas de lanzas,
desafiando al cielo y a lo que de él viene;
resistencia estoica en su vida amurallada,
fortaleza atormentada por una soledad que duele;
tiernas con los vendavales que insurgentes
azotan el valle por los flancos, inútilmente;
frías como el hielo que congela los torrentes
columnas de piedra en las laderas
y placas de hielo por doquiera;
entumecido el aliento, helado y
petrificado el viento.
Así enero en el oscuro valle de montaña;
siete abetos resisten en la batalla;
los días crecen y el invierno aún campa.

¡Al norte, al norte!, al oscuro norte vine a verte
y entre la escarcha no encontré más que la muerte,
solo la muerte al norte,
ausente el sol,
que la vida necesita el calor,
del sur, del este, del oeste,
calor la vida necesita siempre.


Ismael Martínez García. Poeta en El Paraíso a 6 de enero de 2014

BLANCA HELADA

292. BLANCA HELADA

Como manto de angora sobre los campos
la blanca palidez descansa,
con su escarcha fresca
de nata helada,
sobre las azucenas frías
y los jazmines blancos.

Blanca la palidez descansa,
desde la noche larga
hasta que llega el alba,
sobre las margaritas
y el romero blanco;
como tu cara fresca
así brilla la blanca escarcha,
sobre los campos blancos.


Ismael Martínez García.  Poeta en El Paraíso a 4 de enero de 2014

VIENTO

291. VIENTO

Que pasa tropezando en todo, atorollado,
a veces con mucha prisa, muy despistado,
rugiendo fuerte como enfadado,
en muchas vueltas, algo mareado.
Que pasa silvando loco, atormentado,
algunos días, todos los años.
Que pasa de malos modos,
huracanado.
Ya no te aguanto, viento bravo.
Ahora que te marchaste
todo está calmo.


Ismael Martínez García.  Poeta en El Paraíso a 4 de enero de 2015

SI ME ESCUCHASE

290. SI ME ESCUCHASE

Si me escuchase el tiempo,
si me escuchase;
si me hablase el silencio,
y me diese tu cuerpo calor,
si alejasen mi tormento
el aire, la brisa, o el cierzo.

Que están mis ojos prendidos,
de un cautiverio reos,
del misterio de tu falda,
del amor
que a ti te sobra,
y a mí me falta.

Si los días horas fueran
y por minutos pasaran;
si el tiempo que no se acaba
se abreviara en un momento,
dejaría de ser reo,
y volaría sin alas.

Que está mi cuerpo presente
y no lo veo,
y en él nada siento;
que está congelada el alma
del aire frío
que tú me mandas.


Ismael Martínez García. Poeta en El Paraíso a tres de enero de 2015

EJECUTADO EL PENSAMIENTO

289. EJECUTADO EL PENSAMIENTO

Ahonda la negrura en el talento,
se congela el aire en la cancela,
suenan las maitines tras la espera,
y se detiene el reloj a una hora injusta.

Llega un estruendo en una ráfaga de viento,
corre el odio acelerado con sus dudas,
que penetra insconsciente en la cordura,
y la carne herida cae al suelo en su tormento.

El silencio se hace dueño de este cielo,
los dedos temblorosos, ya están muertos,
las gargantas secas, sin aliento
el horizonte escueto, ahogado en un lamento.

Tres hombres cargan los cuerpos en un carro
y llevan la semilla al foso abierto,
que siembran sin saber aún lo que han hecho;
la historia abre expediente del suceso.


Dedicado a todos los que fueron ejecutados por defender sus ideales.

Ismael Martínez García.  Poeta en Nava a 2 de enero de 2014