561. ADORABLE MADUREZ

561. ADORABLE MADUREZ

Cuando la tarde se aquieta
y el silencio llama a la puerta,
brama en mi boca el aliento

sempiternamente fresco,

que va buscado en la prisa

el dulce cáliz de tu boca.

¡Oh sonrojados labios

que besáis la sed del vino!;

ebrio y soterrado

es el camino en mocedad,

sobrio, como surco de arado,

el que va trenzando el tiempo

en la adorable madurez.

Aún tiemblan mis labios

al besar tu sed.

Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 30 de septiembre de 2016

560. GALERAS

560. GALERAS

Guarda el mar un ancla
en el abisal, dormida
en arca de plata,
aquietada en el metal divino;
ánfora de vino para agua turbia de mar.
Vela el dueño en la oquedad
las lágrimas que remaron
en aquel oscuro lugar, ciego camino.
¡Remar malditos... remar!
Aún hay galeras surcando
el piélago clandestino,
palpitan sus corazones
en la hiel de las bodegas.

Ismael Martínez. Poeta en Tebongo a 19 de septiembre y Abeiras a 22 de septiembre de 2016

559. BESAR LA ROSA

559. BESAR LA ROSA

Quise besar su grana
y no lucía boca,
me ofrecí a querer su cuerpo
en un paripé.
Invade mi cara
un manso beso
que arrulla y tizna
la mejilla de carmín.
Me besa en la boca,
daga de fino filo
que hiere mi corazón:
¡aguijón, veneno,
vuelves mi sangre loca
y no es de este amor!


Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 18 de septiembre de 2016

558. TE ESPERO EN LA ESCALERA

558. TE ESPERO EN LA ESCALERA

Un peldaño, una huella,
un paso vano,
subir o bajar pausado
perfumada, bolso en mano,
como cuerpo de doncella,
sin elegir el camino,
sin decidir tan siquiera
ni la hora ni el destino.
Una treta de la mano
que con disimulo se sujeta,
una falda en vilo, un hilo
de un color cualquiera,
un fondo de luces grises
en el cielo raso opaco.
No eres dueño de la senda,
ni eliges tú el camino,
a donde ella quiera, te lleva,
con su rancio pasamano.
La escalera es principio
y fin, es el destino.


Un día y otro día, caminando, sin saber a dónde vamos
Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 17 de septiembre de 2016

557. CAMPO DE BATALLA

557. CAMPO DE BATALLA

Entre la arena y el agua,
en la ribera, descalza,
brilla la piel nevada,
como luna llena de alba.

Murmura el viento que pasa
timorato y amo, porta
en la brisa bálsamo
para su piel de gasa.

En la arista de la orilla
yace dormida un alma
con una saeta parda
que en la pechera es quilla.

Roja la flor que arroya
buscando el suelo
calor que se va enfriando
al dejar su cuerpo.

Ya resuenan los clarines,
ya los trompones alerta,
ya bajan del cielo envueltas
lágrimas en los maitines.



Eterno campo de batalla donde las olas entregan su brío... en una playa del norte...
Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 16 y 17 de septiembre de 2016

556. MI ALBA

556. MI ALBA

Te imagino inquieta
 y no dormida,
desnuda de hambre
y no vestida de gula,
perfumada en un campo
de violetas, adorada
por un sol de incienso,
apetecida del orco infierno.
De tus sarmientos
engendrados
brotarán mil racimos,
miel de vida.
Te imagino despierta,
mi alba,
y no en la noche
dormida.


Cuando llegas, con tu luz... continúa la vida.
Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 16 de septiembre de 2016

555. MI VIEJO

555. MI VIEJO

Con un paso de la vida hacia adelante
del que ya no se retorna,
con un arrugado gesto de dolor;
como una rosa con los pétalos
ya sin textura ni pigmento,
sin la esencia ni el aroma
de los días de esplendor.

Así te vi esta mañana
reflejado en el espejo, añoso,
anticuado, viejo.
Así tus cejas, tus cabellos
sin el brillo que portaban.
Un ademán decidido
encorvaba la figura, la doblaba
en un arco presentido:
se esperaba tal dominio.


Ismael Martínez. Poeta en Nava a 14 de septiembre de 2016

554. DIFUSO ESBOZO

554. DIFUSO ESBOZO

Veo correr la noche hacia mí,
siento ya próxima la que ayer fue
difuso esbozo en el horizonte
y hoy imagen exaltada.
Como vivos,
se mueven los párpados
desnudos.
Como pálpitos
los ríos de sangre bajo la piel ajada.
Me impresionan los ojos
encarnados 
hundiendose en las órbitas,
los ollares resoplando rancio aliento
de odre viejo,
los enjutos pies tambaleándose sobre
el mármol frío y pétreo.
Escucho tenue el tambor
que marca el tiempo, 
el implacable palpitar.
Se apaga el vetusto e indomable reloj.
Emplearé sus últimos latidos
para repasar la existencia:
ensalzada imagen la de hoy, enaltecida,
difuso esbozo el del horizonte.


Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 11 de septiembre de 2016

553. ASÍ LA CONQUISTÓ EL AMOR

553. ASÍ LA CONQUISTÓ EL AMOR

Adorada en los cielos
por los dioses, protegida, 
casi dormida en los sueños,
quiso regresar al regazo
en un carro de fuego
que le brindó el amor.

Cubiertos de rosas los barales,
ataviadas las bestias con diademas,
las ruedas envueltas
en orlas de algodón;
el camino, un halo de poesías,
vestido el cuerpo con un manto de rayón;
así la conquistó el amor,
que pronto le enseñó su cara fría,
y la espuela de oro, que hizo sangre,
en su joven corazón.


Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 9 de septiembre de 2016

552. LA ALIANZA

552. LA ALIANZA

Sobre el dorso de la mano,
piel de cobre trepidante,
turbada corporeidad
ante el acto de admitir
una alianza que perturba
su inmaculada intimidad.

Confortable ademán
de espera, que apoyado
en sus caderas hiere
y dobla la humilde sombra,
hasta tumbarla en el solar
como una alfombra. 
Un suspiro, un gemido,
una lágrima: llorar
de gozo si pudiera.


Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 8 de septiembre de 2016                                                                                                                                       

551. CAPITANA DE BAJEL

551. CAPITANA DE BAJEL

Un giro tras otro giro,
un redoblar permanente,
una bóveda celeste,
un astro que va
y viene. Capitana de bajel
que llegas del ancho mar,
quien primero te ha llevado
ahora te ha de traer.
Los pies sobre pan de oro
bañados en agua y sal,
al arribar capitana
caminando a este lugar.
Capitana de velero, oficiala de bajel,
que llegas del ancho mar
y vives cerca del cielo
en un inmenso vergel.

Apreciamos nuestro lugar, pero un día partimos... Siempre soñaremos con volver.

Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 8 de septiembre de 2016

550. BLANCOS RECUERDOS

550. BLANCOS RECUERDOS


Me paré delante
de tus pies descalzos,
eternas huellas de nácar
de un ser perecedero.
Miré tus ojos
que no me miraron,
ignota imagen de plata.
Saludé a tus labios
mudos y albos;
murmuré en silencio:
"No te olvidaré
aunque pasen mil años".

El sendero es llano
entre nuestras manos,
como de pan de oro
en pergamino falso.

Seguiré caminando
con mis pies descalzos
por el sendero raso
que juntos labramos.
Me pararé a tu lado,
miraré en tus ojos cerrados
un recuerdo de antaño;
le hablaré a tus  labios,
bajito, sí, muy bajo,
para que no despiertes
de ese sueño blanco.
Y recordé tanto
de tantos años
que no viviré bastante
para poder contarlo.



Ismael Martínez Poeta en El Paraíso a 7 de septiembre de 2016

549. UNA SEGUNDA OPORTUNIDAD

549. UNA SEGUNDA OPORTUNIDAD

Si la vida nos diera una segunda oportunidad...

Con la ilusión de un niño, construí
un castillo en la arena;
lo concebí fuerte, las almenas
vigilando al discrepante; dentro
fieles vasallos y un noble conde, amigo,
frente al frágil mar de gotas
que corre por la playa
en retirada.

¿Quién se atreve a enfrentarse
a este destino?
¿Acaso el agua blanda que se aleja
en la marea?
Ondean en las torres los pendones,
suenan  trompetas y clarines
que anuncian vientos enemigos.

Vigilante estoy en el baluarte,
desenvainado el acero de la espada,
presto el filo, las lanzas al cielo, encrespadas...
¡Ya se acerca el contrincante, enarbolando
olas blandas!
Pobre diablo. ¡Qué ingenuo disparate,
pretender atacar este fortín, con gotas de agua!

Azota la galerna a la cortina,
saltan las almenas, los pendones van a pique,
corre la arena de los muros por la playa...
Donde había algo, ya no hay nada.

Con la ilusión de un niño, hice
un castillo en la arena.
Encajada la derrota
contemplo desde la vejez, sereno,
fue una lucha equivocada.
Denme otra vida, hoy,
para volver, mañana, a la playa.


Utilizo la palabra cortina con la acepción de trozo de muralla situado entre dos baluartes.

Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 3 de septiembre de 2016

548. DE LA CONCIENCIA PRISIONERO

548. DE LA CONCIENCIA PRISIONERO

Estrecho cuello el que le contiene,
rígida llave de paso, carcelero,
dorada piel para una cárcel de vil acero,
que niega la luz a sus ojos, si conviene.

No importa la sombra clara, adormecida
ni la juntura de sus manos adosadas
ni el hedor que limpian, a bocados, los gusanos
para que brille la piel dorada, que ilumina el fuego

Estrecho cuello el que le retiene,
límpida piel uniformada,
que arroja los ojos cual bocanada
al abismo de un tiempo sin lucero.



Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 2 de septiembre de 2016