VOLVER A RECORDAR

046 VOLVER A RECORDAR

Siempre contigo quise volver a recordar

las propias historias de la vida nuestra,

escritas con tanto esmero en aquel tierno momento

 y recogidas en el baúl clandestino de los recuerdos

donde se oculta nuestra frívola intimidad humana;

en la inerte pasividad del viejo y húmedo desván,

apoyadas con desdén en el brazo estirado de la copla del tiempo,

que pasó sin dejar huella y que aún no ha vuelto.

Historias propias de nuestra humilde vida

siempre ocultas a la vista cansada de los ojos del mundo

y nunca expuestas a la luz de la verdad suprema,

a quien tampoco importan en demasía,

¡Quién es dueño de la pura verdad!. Y, ¡dónde anida esta!.

Recuerdos, quizás maquillados por el tiempo,

vestidos con atuendos impropios a su figura terrenal

pero que aportan frescura y alivio y aire fresco

a la cruda realidad nuestra,

a las ocultas y encendidas horas de alcoba oscura y

hedor a sudor y a cuerpo ardiente.

Siempre contigo quise volver a recordar

aquellas historias de la propia vida,

pero hoy, ¡qué más da si tú no ya no estas,

y yo me voy para no volver!. Todo se queda aquí.

Otros vendrán a hurgar en el baúl clandestino,

el de de nuestros recuerdos, 
y dirán: pobres diablos que no supieron vivir.

Pero ellos, ¡qué saben de nosotros!

falsas vanalidades que distorsionan la verdad,

esa que sólo nosotros creemos conocer.

 Pero todo esto ya no tiene que importarnos,

si la vida sigue su camino y el destino esperando está,

en cualquier parte.

Ismael Martínez García. Poeta. Tineo a 30 de junio de 2014

Adiós junio, adiós, cuando florecen las hortensias, las plantass más bellas del verano.

CUÁNTO AMOR

045 CUÁNTO AMOR

Cuánto tiempo el de quererte 
y vivir contigo la vida
en el andén de la suerte
solos allí los dos

El tren de la vida pasa 
y nosotros en él viajamos
en un llevar por el mundo
¡Qué nos importa el destino!

Aquellas tardes tranquilas
mirando al mar infinito
soñando mil fantasías
aquellas no volverán

Las noches frías de invierno
de gélido cuerpo helado
acurrucados los dos
en un único regazo

El  cielo plomizo pesa
en largas noches oscuras
que ocultan nuestro deseo
de estar solos, en clausura

Recuerdo aquellos años 
de juventud y esplendor
de caricias y de besos
de conocernos mejor

Ismael Martínez García. Poeta. Tineo 29 de junio de 2014
Dedicado a Pablo en el día de su onomástica

EL JARDÍN

EL JARDÍN

Tantas tardes de paseo sosegado,
de amores ocultos y prohibidos,
tantos sueños entregados al destino,
de historias que no están porque se han ido.

Cae la luz plomiza del estío,
perezosa y lo hace somnolienta
a la hora eterna de la siesta,
que parece que está todo tan dormido.

Me adentro en el misterio de este campo
y escucho entre murmullos un olivo
que dice tener más de dos mil años.

Percibo ese tic-tac del tiempo vivo,
indago en los secretos del olvido,
buscando lo perdido en otro tiempo.

Alegres mariposas van pasando
y a trazos dibujando con su vuelo,
que escribe sus proyectos en el aire,
dejando tras de sí hermosos sueños.

Es junio y florecen las hortensias,
las plantas más hermosas del verano,
recuerda las azules preferidas

aquellas por tí tanto visitadas
y ahora que no vienes a mirarlas,
será porque quizás estés dormido.

Camino un poco más,  hasta la fuente,
en busca de sosiego y de respiro,
de alivio de este fuego tan ardiente,
que abrasa todo aquello que yo admiro.

Fonfría que la llaman desde siempre,
que lleva al verano la alegría,
que espera en la sombra todo el día
y sale por las noches al relente

Me acerco en silencio y le pregunto,
qué sabe de aquellos que venían,
cargados de botijos y calderos,
buscando el agua fresca, el agua fría

Espero la respuesta muy templado,
sin prisas que hieran su semblante,
mirando esos caños abundantes,
que hoy, San Juan, están engalanados.

Aquellos que vinieron tantos años,
no pasan por aquí desde hace tiempo,
pregúntale al destino dónde fueron,
y escucha lo que quiera responderte.

¿Qué encierra el jardín tras de sus muros?
¿Qué esconde el vergel en los sus setos?
¿Qué niega el edén de sus adentros?

La vida, sus pasiones y los sueños,
y el tiempo, donde todo nace y muere.

En el jardín cabe todo lo que se quiera soñar.

Ismael Martínez García.  Gascona 24 de junio de 2014

Ismael Martínez García
Poeta

CAMINO DE SANTIAGO

043 CAMINO DE SANTIAGO

Camino de Santiago
iba
el errante peregrino
andando
por el vetusto sendero
arriba
sobre sus pies descalzos
pisando
Y en cualquier recodo del camino
exhausto, descansando
porque el cuerpo así
se lo pedía.

Miraba
lo que la vista delante de sí
tenía:
paisaje, humedad y umbría
y tiempo
que aunque siempre escaso no es 
mesura
pues la esencia del camino así
lo exige.

Tras el plácido descanso
sigue
fiel al guión del viaje que eso
dice
Y gustoso el recio caminante  así
lo acepta
que en la inmensa soledad tranquila
anda
hasta llegar al destino 
santo
venga el peregrino de donde 
venga
que los caminos del mundo son variados
y el final es solo uno: 
Compostela
donde rendir cuentas a Santiago, que allí
espera.

Ismael Martínez García. Poeta.  Tineo a 15 de junio de 2014

A TU LADO PARA SIEMPRE

042 A TU LADO PARA SIEMPRE

He vuelto a la morada de mi vida
y llego para estar contigo siempre
en esta tierra nuestra tan querida
durmiendo a tu lado eternamente

Pasaron casi ya cuarenta años
los mismos que yo guardo en el recuerdo
estábamos aquí los dos a solas
y yo te dije: "espérame que vuelvo"

Hoy tengo que contarte tantas cosas
que no sé si tendré bastante tiempo
escúchame en silencio mientras hablo

revive ahora conmigo esos momentos
historias de una vida que no ha sido
aquella que habíamos soñado

Ismael Martínez García.  Poeta  13 de junio de 2014

MI POEMA PARA TI

041 MI POEMA PARA TI

Recostada

en la tarde cálida

estabas,

tu cuerpo fresco

dormido

sobre la hierba verde,

acompañado

de mil flores blancas,

dibujadas

en tu piel dorada.

Y proyectadas

luces y sombras

apuntando

a tu figura esbelta,

que bordadas

ramas y hojas grises

tenía,
sobre tu tez tostada.

Mientras,
yo que caminando

pasaba

con mis ojos claros

te vi.

Este es mi regalo para ti,  en un día tan señalado para nosotros

13 de junio de 2014

VAQUEIROS

040. Glosa del autor:
En la iglesia de San Martín de Luiña,  aún se conserva la viga que separaba ambas partes de la comunidad (vaqueros y xaldos). En ella se puede leer la siguiente inscripción: "no pasan de aquí a oír misa los vaqueiros". No fue fácil la convivencia entre vaqueiros y xaldos en los pueblos y brañas del occidente asturiano.

VAQUEIROS DE ALZADA

Sube el vaqueiro a la braña
sube en la trashumancia
van en pequeños grupos
familia, ganado y casa

Suben de mayo a octubre
a los pastos de montaña
vuelven de octubre a mayo
a los pueblos de la rasa

¡VAQUEIROS¡ dicen los xaldos
al pasar por Naraval
¡XALDOS¡ replican ellos
arreando el paso al pasar

Tseite, tsin y a tsana
reza el refrán vaqueiro
leche,  lino y lana
se dice en lengua de España

En las iglesias de Cristo
en estos siglos pasados
son distintos ante dios
los vaqueiros y los xaldos

Unos con derecho pleno
a circular por la nave
a acercarse al altar
a comulgar adelante;
otros hasta la baranda
y de aquí: 
NO PASE NADIE

Ismael Martínez García. Poeta   Tineo  8 de junio de 2014

LAS ORILLAS

039 LAS ORILLAS

Comienza aquí un largo viaje por las orillas del mundo,
casi todo en el cosmos son orillas

Caminamos por la orilla misma de la vida 
desestimando el riesgo de caer en el vacuo vacío

Exploramos las orillas de nuestros cuerpos
escribiendo sobre la piel etéreos suspiros
que breves se desvanecen 
sin dejar señal tangible de su pasada existencia,
sin dejar nada visible, ni palpable

Miramos al mar desde la recortada orilla de la playa 
con los pies descalzos sobre la arena húmeda
y la vista absorta en las arrugas cambiantes del agua,
efímeras,
como labios que muchas palabras hablan, 
pero en esencia, verbo hueco, 
vacío, 
verbo que no dice nada

Escuchamos en la orilla del tiempo
los partidarios rumores de la historia
que cuentan sólo una interesada
y parcial versión de la misma,
pero que no es la nuestra

Vivimos, en fin, 
de vanas superficialidades 

Pocas veces ahondamos en las cosas trascendentes 
que nos atañen
Decidimos vivir nuestras vidas bordeando las humildes diferencias, 
que más nos unen que nos separan

Permanecemos en las escuetas aceras del mundo, 
sin traspasar los lujosos porches que dan acceso
a cálidos e interesantes claustros,
donde la vida se cuece,
donde  los latidos se vuelven palpitaciones

Y sin embargo, nosotros
seguimos tercos en ir casi siempre por las orillas
del tiempo
con miedos ancestrales y eternos a los interiores y las profundidades
del mundo.

Ismael Martínez García.  Poeta. Gas con 11-12 de junio de 2014

DE LA INFANCIA A LA JUVENTUD

038 DE LA INFANCIA A LA JUVENTUD

"Los inviernos de la niñez, los veranos de la adolescencia, eran largos e intensos porque cada día había sensaciones nuevas". (Manuel Vicent).

En la infancia, la dependencia marca el rumbo de la vida, solo busca el infante la presencia y protección constante de los padres. En la infancia no me valgo por mi mismo (Ismael).

DE LA INFANCIA A LA JUVENTUD

Aquellos largos inviernos que aún guardo en el recuerdo,
de abrigos de lana y zapatillas de fieltro.
Del único calor posible, el del fuego de la lumbre roja
en cocina de carbón y leña que entre vida y muerte retoza.
De las tardes cortas a las prolongadas y eternas noches
de tanta ilusión....regalada a la infancia.

De cuentos e historias que rehuyen el olvido,
repletas de exaltados miedos, siempre oscuros,
de endemoniados diablos cornudos y malencarados
y de misteriosos animales extraños, que a grandes saltos
se mueven y luego se ocultan a nuestros ojos pero nos observan
camuflados tras la espesa broza que bordea los caminos.

De ingenuas cartas a los Reyes Magos de oriente:
"Queridos Reyes Magos....me gustaría que este año me trajerais ..."
Uno más, como tantos años anteriores, con final vacío
tras esplendoroso preludio de inmenso  anhelo de esperanza
sin realidad satisfecha.

De interminables días cargados de excesivas horas
las mismas que ahora nos faltan por necesarias,
y de tan poca luz...., luz de afuera procedente
que la interior ya deslumbra con fuerza
nuestras despistadas vidas, ciegas a la objetividad,
incomprendida.

Y pasó el invierno de la niñez, el del mundo escueto y recogido
y llegó el verano de la juventud, el de los amplios horizontes y de la mocedad,
el albor de la vida. Pero esa ya es otra historia.

Dice el viejo que con los años el tiempo se acelera, que cada día pasa más deprisa. No sabe que el tiempo no cambia, siempre el tiempo es el mismo, inalterable. Quien cambia es él, que va perdiendo a plazos la memoria y no fija en ella tantos detalles de las cosas vividas y experimentadas como cuando era joven. Es como una imagen con muchos o pocos pixels, más o menos pesada. Los días son más monótonos que antes, no hay sensaciones nuevas, como bien dice Vicent y por eso se recuerdan peor. Todo junto hace pensar al viejo que el día no suple mucho, y que el tiempo pasa raudo. "Pobre viejo". (Ismael Martínez).

Ismael Martínez García. Tineo-Gascona. 8 y 9 de junio de 2014

FARISEOS

037 Glosa del Autor
Con este poema quiero hacer una reflexión acerca de cosas que son esenciales para la vida y al mismo tiempo nos hacen daño o nos matan.  Pongo el ejemplo del oxígeno, sin el cual no podríamos vivir, pero cuando respiramos, el aire que va cargado de oxígeno reacciona con ciertos principios inmediatos para producir la energía que necesitamos para vivir y como resultado de esa interacción genera unas sustancias tóxicas llamadas radicales libres, que lentamente van destruyendo nuestras células hasta ocasionarnos la muerte.

Los términos lingüísticos utilizados en la composición del poema son sencillos y fáciles de comprender.  Sólo una de las palabras incluídas está en el grupo de las poco usadas hoy. Me refiero a FARISEO,  su origen procede del nombre que se daba a un grupo de judíos del que poco se sabe, solo existen algunas referencias a ellos en las Sagradas Escrituras, y se cree que fueron contrarios a las leyes que Jesús predicaba, traidores a él y a su causa.  Por eso, en los textos cristianos se utilizaba como sinónimo de traidor,  falso, hipócrita, etc.

FARISEOS

Algo intuyes cuando naces
y abres el cuerpo a la vida,
en profunda bocanada
entra la primera brisa.

Pronta inunda tus adentros
casi como un suspiro,
algo desconocido,
es el aire que respiras.

Tras la primera impresión
que sientes ante este aliento,
te asustas y desconfías,
lloras por no quererlo.

Luego vuelves a intentarlo
ves que lo necesitas,
abres el pecho, inspiras,
crees que te da la vida.

Pasan los años y pierdes
la fuerza que antes tenías,
indagas por qué ha pasado:
"TE MUERES PORQUE TE OXIDAS".

Y en final irreversible
al que el tiempo te ha llevado,
conoces al responsable,

el que creías tu amigo,
el mismo que te ha matado:
"EL AIRE QUE HAS RESPIRADO".

Lo mismo pasa en la vida
con los amigos del alma,
algunos son verdaderos
otros quizás FARISEOS

Ismael Martínez García,. Poeta 8 de junio de 2014

PAZ DE LOS CEMENTERIOS

036 PAZ DE LOS CEMENTERIOS

Cuánto silencio escucho
cuánto y qué poco ruido
sólo el oreo del aire
y el llanto de un ser querido

Los cuerpos claman dormidos
las almas velan aparte
no encuentra su cuerpo el alma
no alcanza el alma a encontrarle

Divorcio de cuerpo y alma
de aquella unidad perdida
de aquella que Tú nos diste
y que llamábamos vida

Paz de los cementerios
no sé si paz deseable
la muerte está aquí presente
la vida, afuera,  aparte

Quietud que tanto impresiona
que tanto impone al viviente
descanso eterno del mundo
andén entre fuego y gloria

Los muros que nos apresan
no dejan que pase nadie
las puertas están lacradas
solo las almas salen

Abierto al cielo infinito
buscando en él la esperanza
aquella tan prometida
a lo largo de la vida

Cuánto silencio escucho
cuánto y qué poco ruido
paz de los cementerios
los cuerpos callan dormidos

Ismael Martínez García. Poeta  Cementerio de El Salvador (Oviedo) 5 de junio de 2014  

LA HERENCIA DEL POETA

034. LA HERENCIA DEL POETA

Dónde estará el poeta
que en su lugar no fue hallado
a dónde se habrá marchado
en clara noche de luna

Dónde estarán los versos, donde guarda su verdad
dónde lo que en ellos dijo
que nadie recuerda ya
dónde lo dejó escrito
dónde lo guardará

Aún se puede ver su huella, rastro muy irregular
que aunque el viento sople en ella
nunca la borrará

De paso firme y cansado
con la puntera  adelante, con los talones atrás
poco hundida está en el suelo
poco peso ha de llevar

Ligero va de equipaje, sin portar nada consigo
ni tan siquiera la vida,  que ha dejado en un aliento
en un soplo de silencio
en un suspiro final

Aquel maestro arrogante
de tan distante presencia
de aguda mirada inquieta
el que brilla por su ausencia

Aquél de estar sin ser visto
que siente vergüenza ajena
aquél que se nos ha ido
y que nunca volverá

Los poetas son vecinos
que se desnudan por dentro 
y a veces también por fuera

En vida y muerte nos dejan
en herencia su desnudo:
"a plena luz" cosas claras
el resto "a pleno oscuro"

Y al otro mundo se marchan
ligeros, con su bagaje
no necesitan nada
ni siquiera las palabras

Y en su epitafio encontramos
Un epílogo que reza:

AQUÍ DESCANSA UN POETA

y solo con eso basta

Ismael Martínez García. Poeta. 1-2 de junio de 2014