557. CAMPO DE BATALLA
Entre la arena y el agua,
en la ribera, descalza,
brilla la piel nevada,
como luna llena de alba.
Murmura el viento que pasa
timorato y amo, porta
en la brisa bálsamo
para su piel de gasa.
En la arista de la orilla
yace dormida un alma
con una saeta parda
que en la pechera es quilla.
Roja la flor que arroya
buscando el suelo
calor que se va enfriando
al dejar su cuerpo.
Ya resuenan los clarines,
ya los trompones alerta,
ya bajan del cielo envueltas
lágrimas en los maitines.
Eterno campo de batalla donde las olas entregan su brío... en una playa del norte...
Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 16 y 17 de septiembre de 2016
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