HAY UNA ALFOMBRA, MADRE

164. HAY UNA ALFOMBRA, MADRE

Madre, bajan del cielo y se posan en el suelo

allí se quedan dormidas, que parece un misterio 

Hay una alfombra, madre, tumbada sobre la calle   

dorada, como de oro, tejida con hilo de aire

Vamos descalzos, hijo, a la fuente del estanque

a pisar sobre la alfombra, que aún no la ha pisado nadie

con dos cántaros de agua, disfrutando de esta tarde

suave, de seda suave, tejida con hilo de aire

Llueve tan lentamente sobre la alfombra del suelo  

que parece que es rocío, que baja y ya no lo veo

Y huele a perfume, madre, en el camino del parque

de las hojas que han caído y no han podido levantarse

Ismael Martínez García. Poeta en el exilio a 18 de octubre de 2014