398. HOJAS DE MAYO
En ese jugar del viento con las hojas de mayo,
adolescentes e ingenuas foyas.
En ese agitarse trémulo
como locas criaturas,
que se sienten dueñas del espiritual cielo
y de los aires frescos de las alturas,
lejos de lo terrenal...
En ese balancearse prendidas de las ramas,
vaivén perpetuo en la brisa serena de la mañana.
Llaman a la puerta a hora extraña.
¡No abras!, velero de piel dorada
que un vendaval que sopla y brama
cabalga en las luces de la alborada. ¡Oh, pobres
y locas criaturas!, que aún no saben nada.
Ismael Martínez. Poeta en Nava a 18 de mayo de 2015
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