575. LA FLOR DEL AIRE

La tarde, en calma, busca en el aire
la flor del aire;
el silencio escucha...sshh ¡que no hable nadie!
La vida espera que pase, lento, el lento carruaje...
¡Ay, que antes verde... y ya no es verde, la hoja!
¡Ay, que antes roja... y ya no es roja, la flor!
¡Ay!, que para siempre, ya son pardas las dos.
Pasa lento el lento carruaje...la vida espera.
¡Ay, que ya no es del aire, la hoja!
¡Ay, que ya no es del aire, la flor!
Se ve desnuda la fronda, despojada de su abrigo.
¡Ay, ya sin hojas!, ¡ay, ya sin flor!,
¡ay!, sin ramaje.


Día de todos los Santos, en la tarde se percibe una extraña calma.
Ismael Martínez. Poeta en El Paraíso a 1 de noviembre de 2016